New York (NY), 23 de julho de 2000.
Estimado Professor Beto,
O verão nova-iorquino passa mais rápido do que a gente quer e deseja. Sei que você já sabe disso, mas a gente sempre repete: o verão aqui é muito
curto. O sol é pouco, a luz é uma preciosidade. Não é como o verão de Fortaleza ou o da Bahia que dura o ano inteiro - que é eterno. Tampouco, o
tempo aqui não é marcado como as estações do Nordeste brasileiro que são só três: o verão passado, este verão e o verão do ano que vem. Certas - as quatro estações do ano - são muito bem definidas e temos que aproveitá-las gota a gota com sofreguidão, assim como se aproveita todos os momentos da vida.
Para mim, nascido e criado à beira do mar tropical, os minutos do verão são sugados com gana. É tempo de abandonar o corpo semi-nu sobre
um gramado verde e bem tratado ou sentar disciplinadamente em uma pedra ou um banco de jardim, ao ar livre, e deixar o tempo correr em versos do Pessoa com seus desassossegos, meditações do Kahlil com seus ensinamentos filosóficos, triturar palavras concretas do Haroldo de Campos ou mesmo rabiscar intenções de rimas de ritimos de estrofes de estrutras de
respostas para muitas perguntas feitas por tanta gente. Como deixar de passar horas caminhando de barraquinha em barraquinha em um festival de comidas ao ar livre ou não se divertir em quermesses do Tríduo de Santo Antônio em
Little Italy com direito a roda-gigante e roleta da sorte? Não acompanhar a procissão em honra de Nossa Senhora de Guadalupe no cair da tarde, por
outro lado, é um pecado. Muitas vezes, apenas debruço-me na janela enquanto bate o sol, somente para ver os passantes, ou os marinheiros a
caminho dos seus navios que apitam num sufoco rouco e desesperado chamando-os para outros portos. Partem: navios, marinheiros, passageiros em busca de outros destinos e outros sóis. Eu fico aqui, com o resto da saudade, me dourando ao sol de Manhattan. E que dizer do passar um dia no zoológico vendo girafas, gorilas, avestruzes, elefantes, onças, leões, micos, antas, morcegos, cobras, aranhas, rinocerantes, macacos, zebras, jacarés e outros animais presos em jaulas enquanto estamos soltos usufruindo do direito de ir e vir para onde bem queremos e entendemos ao nosso bel prazer? É difícil recusar um convite de um passeio de barco pelo rio Hudson em tarde ensolarada e circundar a Estátua da Liberdade; ficar boiando em águas mansas até escurecer para apreciar os debuxos dos insolentes arranha-céus iluminados. Mais difícil é dizer não aos amigos para um churrasco numa casa de subúrbio ao sabor de uma taça de um tinto Corvo. E como deixar de ver ao vivo, in concert, The Moody Blues, meus ídolos dos anos 70 com quem tanto aprendi inglês ao som do rock clássico? Tenho que acrescentar que o concerto foi à beira mar, à luz da lua, com passe
VIP e com direito à todos os ti-ti-tis dos bastidores. Isto não é motivo bastante para abandonar a tecnologia, a Internet, as mixagens literárias, os e-mails e as análises de textos e deixar alguns amigos na saudade? Sei que eles
choram a minha ausência. Eu também choro a deles. Mas tem os outros amigos que eu também quero um pedacinho de cada um, assim como eles querem um pedacinho de mim. Que difícil e complicado é este mundo com tantas repartições. Ah se pudéssemos ser múltiplos em um só ou ter o dom da ubiqüidade! Valei-me, meu Santo Antônio! Meu Deus, ensinai-me a ser ubiqüo como vós, feito a vossa imagem!
Recebi O Literário de maio há mais de uma semana. Assim que chegou às minhas mãos o li todo de imediato e com todo carinho. Sei que você sempre me pede uma crítica dos trabalhos ali publicados, um ponto de vista dos assuntos, uma palavra sobre os colaboradores. Vou ser franco, mesmo correndo o risco de desapontá-lo: sou péssimo crítico. Acho que toda idéia escrita já é válida só pelo fato de estar escrita. Um pensamento sem estar colocado no papel ou manifestado de alguma forma de comunicação é quase nulo. Somente as boas intenções não levam ninguém ao paraíso. As intenções, como o pensar, têm que se concretizar em alguma forma. Leio tudo que está escrito em qualquer canto, não me importando se é bem ou mal escrito. E o que é bom ou ruim em literatura ou em qualquer arte? O que eu posso achar bom, alguém pode achar horrível. E como eu mudo o meu ponto de vista com uma e outra obra, e até mesmo nas coisas que faço, com o decorrer do tempo! Talvez isto seja sinal de vida: nada é definitivo. Às vezes abomino as histórias e os escritos de um autor. Passado tempo, lendo com mais cuidado, descubro jóias e obras-primas no mesmo texto que reneguei tempos atrás. Somente para ilustrar, recentemente
estava selecionando alguns poemas meus para colocar no site Usina de Letras; peguei o meu primeiro livro publicado em 1990 - Retratos - e achei quase todos os poemas, com raríssimas exceções, uma bosta sem nenhum valor e até me senti culpado de ter tido a pretensão de publicar e chamar aquilo de livro, ainda mais receber dinheiro com a venda do produto em noites de autógrafos. Se com o meu próprio trabalho tenho este sentimento, como posso me atrever a me pronunciar sobre as escritas de quem quer que seja? Como posso dizer que fulano escreve bem, sicrano escreveu um belo texto ou beltrano não entende nada de literatura ou de poesia? Com esta deficiência congênita, sou suspeito em escrever um A que seja de qualquer texto de outrem. Em não sabendo criticar, resta dividir a minha experiência com o Sotero, a Aninha, o próprio Pires, o Mota, a Helena, o Francisco Rocha, o Inácio Santos, o Queiroz, o Feitosa, o Ângelo Rodrigues, o Carlos Augusto Santos, o Avelar, o Aradi, o Carlos Leite e com todos que coloboram com o nosso mui estimado O Literário: continuem escrevendo com devoção, que já é uma cruz pesada como escreveu o grande Pasternak, porque só o ato de se desnudar em palavras já é um ato de coragem e de bravura.
Transmita meu carinho para todos.
Um grande abraço,
Fernando Tanajura Menezes
http://tanajura.cjb.net
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